Pu(n)to final

La vida es tan corta,
¿qué estamos haciendo?
Siendo cómplices de un vacío,
anulando un sentimiento.
Huyendo de la matemática
que resuelve el destino.
Obviando el máximo común denominador,
algo más que simples besos/versos.

Perdido en idas y venidas.
Saturado de motivos o no,
pero reales, de estómago inquieto.
Cansa luchar contra elementos,
despejar tormentos de lo ajeno.

El tiempo se alía con el desespero.
Lágrimas en torrente ya seco.
Quereres que no lo son
por un egoísmo extremo.
No pondré el punto final,
quizá tú ya lo has hecho.

El instante imperfecto

Tan inesperado como anhelado.

Ejemplo de impacto, de deconstrucción descontrolada.

Ahogado entre recuerdos y premoniciones.

Sumido en la nada de un todo roto.

Llega para quedarse y provocar un irse.

Marca un fin que justifica medios y cuartos más mitades.

Desvalorizado o no, es inevitable.

Vive, siente, padece pero no lo esquives.

Llega sin llamar a la puerta.

Es tan personal como intransferible.

Silencioso o gritón.

Cruel, injusto o natural.

En ocasiones insuficiente.

Agota tu instante perfecto que su hermano endemoniado pasa factura.

Voto x amor

Más inhiestas que nunca las tiendas de campaña se accionan para beneplácito de tantos de-votos sectarios. Toca elegir, eleccionar y dar lección. O unas cuantas. Es tiempo de suma de parabienes y palabreríos de impacto. Sonrisas blanqueadas y retoques retratados. El mal no ocupa lugar. La conquista del indeciso, auténtico protagonista e impulsor del gasto, bien recuerda a un cortejo erótico-festivo. Mucho prometer hasta meter, o lo que es lo mismo hasta acceder al poder. La terminación –er demuestra la simbiosis efectiva del acto. Los candidatos electos se arropan de consejeros para afinar el discurso y acortar el camino hasta el corazón ciudadano. Un pretendiente hace lo propio con sus íntimos para enmendar errores pasados y potenciar cualidades en pos de evitar el rechazo. El fin (voto/amor) justifica los medios.

Toda iniciativa proactiva hacia el resultado es válida. Mentiras o medias verdades incluidas. La ceguera de la posesión anula como impulsa al desvarío. El careo con los rivales de urna o cama saca los peores instintos. Objetivo desarmar al otro sin argumentos en positivo. Restando uno suma, más cuando el objeto de deseo es de letras y no advierte tanta debilidad camuflada. Las poses son sólo eso, los eslóganes simplistas versos de amor de rima fácil. Y el 22-M la primera vez o primera cita para muchos con resultados desiguales. Ya se sabe: las prisas, la inexperiencia, lo sobrado de algunos, el paseíllo triunfal, las dos orejas y el rabo de la mayoría absoluta. Las elecciones/erecciones no siempre son generales.

Lo siguiente un guión de mínimos donde dije digo, digo Diego. En terreno ganador palabrerío impulsado por el viento y cariño en oferta. Las promesas hacen honores a su nombre y la rutina de lo cotidiano vence. ¿Dónde quedaron las expectativas, los sueños de príncipe azul impulsado por gaviotas y ramos de rosas rojas? En la cárcel del rechazo retumban los gritos de oportunidad perdida, de latidos sin compás. Sólo quedan otros cuatro años o la eternidad para volver a votar y que alguien salga dando botes de alegría. O no.

Letraherido

Roto de realidad. Preso de condena ajena. Bien rodeado pero adscrito a la soledad mayúscula que no hace nombre propio. Dudoso de enésima potencia. Ingrato con tantos, derrotado de otros. Expansivo por definición. Carne de lamento, queja y sentimiento. Pobre de espíritu y vacío de ímpetu. Conformista o no, pero replegado. Desterrado de latidos, caricias y pasiones no telenoveladas. Uno por descarte. Otro más en manada impropia. Secundario de sueños. Razonable a ratos. Víctima de un yo raruno. Desenfocado en polisemia. Coleccionista de cromos pasados. Tímido de libro pero no absento de venirse arriba.

En el reino de la subjetividad, el Rey sale ¿ganando? Me quedo con la peor parte. Y el desequilibro del balance interior y el ajeno. Si aprendiera algo de tanta dureza golpeada contra el ego... Nunca tres letras fueron tan castigadas. ¿Cambiar es algo más que un verbo de primera conjugación? ¿Una utopía, una meta, una posibilidad?

Arde cobarde

Apenas siento pena de lo penoso que eres.

Entierro tus ausencias, encierro mis dolencias.

Huiste con tu alma agrietando la mía, pero no conseguiste apagar su latido.

No consumo tus migajas, tan poco nunca fue suficiente.

Pululas cual fantasma, pero sólo agitas mi desconsuelo.

Robas el sentido a las palabras que en nuestro ayer eran mañana.

No habrá otro yo, y entonces yo seré otro.

Lo tuyo no tiene nombre y el tuyo fue sueño, hoy ceniza.

Lamentarás la resta, sumaré ligero de equipaje.

No habrá más quizás, sabrás lo que es ahogarse en porqués.

A ti cobarde, perdiste la oportunidad y mi querer clama otra parte.

Cuento hasta diez

Diez años siendo yo... Y diez años que suman:

+ amistades hermanadas

+ gentes evaporadas

+ lecciones emocionales

+ paros del músculo cardiaco

+ proyectos con firma

+ episodios con capa de héroe

+ gastronomía del querer

+ desluz propia

+ sueños sin almohada

+ noches y trasnoches al vacío

+ adelantes terapéuticos

+ canas en lienzo

+ compras pendientes de alfombra roja

+ palabras agudas, llanas y esdrújulas

+ idas y venidas distraídas

+ decepciones sin tirita

+ sorpresas sin armarios, perros, mermeladas ni cantantes portorriqueños

+ dudas todas, respuestas con pinzas

+ velas por soplar, balas por esquivar

+++++

es la dicha que me ampara como tanta la injusticia de despreciar mucho bien que me hace ídem. Allá el tiempo y su actuar, caprichoso destino de sumandos.

Desnochado

Nunca fui carne noctámbula. Y eso que siempre he tenido contornos muy de agotar cada ocasión oculta al Sol. Pero es pasar los años y restar los niveles de aguante. Ni un gran plan ni una compañía perfecta limitan la sensación de descontexto. Miro a cada lado y veo gentes de sonrisas estudiadas, formas crápulas y alcoholismo encantador. Y no puedo evitar sentirme perdido entre la multitud. No es lo que quiero ni mucho menos mi sentido de la sociabilización ideal. Puede que el despojarme de la necesidad que tantos arrastran, o tristemente mendigan, implique más desdén y asqueo. Sí, definitivamente. Porque es pisar un antro nocturno y correr peligro de intoxicación por aire contaminado de todo tipo de productos químicos que supuestamente 'embellecen' y suman papeletas en la feria de las vanidades. Desde perfumes inolorables, lacas corrosivas, desodorantes machirulos... Síntomas de ingenuidad pretendidamente afrodisíaca, pero con resultados no siempre ostentosos. Que hay muchos saldos/salidos de última hora y las cuentas no salen cuando estos últimos son más.

Anoche mismo fui testigo de otro fenómeno en alza. Protagonista una mujer madura, bien solterona porque la vida quiso así... Matrimoniada para desgracia y con ganas de desquitarse o desponerse... O divorciada con todas las consecuencias y necesidades propias. No sabría catalogar a la sujeta dentro de uno de los genotipos descritos, pero evidenció un claro traspaso de sujeta a suelta con un chico joven de la veintena, venido de tierras prósperas a prosperar en ajenas, encantado de soltar penas en una barra cualquiera. De pronto, en una ceremonia de apareamiento insólita, ejemplicando el mejor efecto de un loctite, cruzaron los océanos labio a labio... Aquella mujer, aquella melena rubia, besaban a ese chico como si no hubiera un mañana... Dignos de los dos rombos. Agotando el ansia y olvidando cualquier conflicto, desfase, salto cualitativo o viceverso. Viendo la escena desde la barrera no sabía si sentir pena, envidia, compasión...

Allí les dejé, sin tomar aire, deglutando fluidos efervescentes... Confirmando mi apatía y la sensación de que la noche no es para mí... Y el día, me lo estoy pensando.

No puedo evitar preguntarme

¿Por qué me falta el aire?

¿Dónde escondiste mis ilusiones?

¿Acaso los buenos son tan buenos y los malos tan auténticos?

¿Qué no he hecho yo para merecer esto, aquello y lo otro?

¿Quién descontrola mis días?

¿Qué injusticia divina ciega mi realidad?

¿Cómo la mentira se hace verdad?

¿Por qué no me arrepiento?

¿Me sientes?

¿Te conformas?

¿Por qué los sueños no rompen sus coordenadas?

¿A qué saben tus lágrimas?

¿Antes muerto que sin silla?

¿Cuándo el espejo se hizo añicos?

¿Entiendes que me consuma?

¿Quién coronó la mediocridad?

¿Hasta cuándo?

¿Quién dijo que escribir libera?

Imperfectos

No serás tú quien me diga que la perfección no sólo existe sino que es necesaria. Entonces poco sabes de la vida y menos de las personas. Sal a las calles, siente, padece y verás cómo es humano el errar. De dignos equivocarse. Nos perdemos en ideales y olvidamos que lo importante no son fachadas ni presunciones. Cuenta lo real despojado de coronas. El lenguaje de pieles. Esas palabras que inquietan, pasaportes al desmayo feliz. El verbalizar a dos con cargo a los sentidos. Una suerte de constructores y contratas especulativos con lo terrenal, emocional y cero hipócritas.

Ser auténtico no va de serie.

¿Desde cuándo el amor se explica?

Perdido en teoremas,
rompes mi ecuación perfecta.
Huyo, sin mirar atrás,
pero quiera o no habitas mis venas.
Te repliegas y adormeces,
y mi yo transpira ausencias.

Como si no haya un mañana
paremos el tiempo.
Y prolongar así
este latido en eterno.
Presos de una sincronía
de sabores, sentires y miedos.

¡Corten!

Que no, que no, que no. No acepto este papel ni a la de tres. Tanto método Stanislavski, tanta gaita para verme relegado a este secundario ramplón. Descafeinado. Simple a la par que encorsetado. Un auténtico marrón. No quiero que mi carrera tome estos derroteros. Pasar de las luces de neón a los focos de refilón es un golpe certero. Me siento un despojo, olvidado y desgastado. Títere en manos crueles y preso de un elenco de malos hechos protagonistas. Esta película no va conmigo. Las risas enlatadas, los decorados de pichiglás son una broma pesada. El peor castigo por nada. Por querer triunfar con verdad, ganas y esfuerzo. ¿Por qué la industria se ceba con los débiles y ensalza a los cuervos malolientes? Dientes, dientes. No podrán conmigo. Pero yo me apeo. Mejor lejos que víctima de serie B.

SHA

Están entre nosotros. Pero no se dejan ver. Actúan con sigilo. Y probada eficacia. Sin publicidad ni egos crecientes. Es un equipo altamente cualificado. De alcance infinito. Hombres y mujeres 12, por lo menos. Son... (redoble de tambores)...

Los SuperHéroesAnónimos.

Capaces de:

• Arrancar sonrisas espontáneas.
• Robar besos inolvidables.
• Enterrar conflictos tontos.
• Sumar dosis de confianza.
• Animar a olvidar vergüenzas, complejos o autolimitaciones.
• Iluminar bombillas, en casos de oscuridad plena.
• Alejar el mal hecho persona o derivados.
• Hacer magia con las palabras y lo que no lo son...
• Convertir un instante en un recuerdo.
• Curar desarreglos cardíacos.
• Transformar un mal momento en una oportunidad.

Poderes que los SHA ejercitan sin violencia ni mala fe, sólo con dosis de realidad, optimismo e ilusión. Con el objetivo de engrandecer este mundo inmundo. Sólo me queda decir: ¡¡¡¡¡Venid a mí!!!!! Os necesito.

Retrat...oh!

Navego entre contextos y dudo qué es cierto. Están los que son pero faltan. El verbo es frágil. Y el hecho insuficiente. Me ahoga cada instante que no me pertenece. Aferrado a los sueños, quereres y sientes... Infeliz de compromiso o abnegado ante el presente. Quiero escapar. Correr. Volar. Llegar lejos. Y a vista de pájaro juzgar si compensa todo esto.

Pesa lo efímero, irreal y molesto. Preso de desdichas, lamentos confesos. Tanta tontería que invalida el resto. Sabio en teorías, becario en arrestos. Cansado de bailar a solas. De despertar sin besos. De encontrar refugio en escribir palabras o versos.

Vencido por la desgana. Por la autoestima exiliada. Por complejos que hacen honores a su nombre. Condiciones no me faltan para ser el hombre imperfecto.

No basta con asumirse, dicen que hay que quererse... como poco.

Flashback

Lo juro. Pisé aquél asfalto. Barrí aquellas baldosas roídas. Compartí espacio-tiempo con él. Y con ella. Para tantos era sólo un número. Para mí sólo un perfecto desconocido abriéndose al mundo, al vivir. Era presente y lo siento tan pasado... Por agua, en ocasiones de lágrimas. Por sangre, de caídas tontas. Por diccionarios de palabras estimulantes. Ajeno a preocupaciones. Inocente por contrato. Un corazón en oferta. Unos ojos inquietos. Tanto era que no era nada. Ni nadie.

Hoy escalo la montaña de los recuerdos y una niebla intensa tapa la inmensidad. Negando momentos, borrando personas. Incrédulo biógrafo. Peor ensayista, siempre coqueteando con el error. Y el horror de tantos hechos frustrados, violados, aislados. Corro con miedo, a que me alcance ese retal, el del olvido. El que me desnuda y hiere a piel. Sin argumentos. Desarmado. Desahuciado ante tal descontrol.

No hay cheque en blanco desprovisto de intenciones. Ninguno tan irresistible para afrontar la catarsis. Para saltar a un vacío que son muchos. Vencido por la cobardía, perdido en el callejón de cero melancolía. Reniego de entonces, desconfío de mañana.

Ex Factor

Excéntrico. Extraño. Extravagante. Ex, ex, ex. Por mucho que quieras dexhacerte de él, dexterralo, ex misión imposible. Te persigue en la realidad vivible o en la de tus sueños más oscuros. No te pertenece y menos en viceversa, pero ex capaz de menguarte y traumarte con efecto atemporal. Quierex excapar, pero maldito vínculo no excrito que te posee, que te inquieta. Los otros podrán exforzarse, demostrar con crecex, pero tu fantasma no dexhabita mi lecho ni el techo en el que excribí mi adiós sonoro. Extoy convencido de que disfrutas mis fracasos en suma. Ríex con cada lágrima que derramo por mis vacíos emocionalex. Consciente que jamás encontrarás un extúpido, tolerante en lo indebido y vencido por su sentimiento como yo. Volvería atrás, atraparme ex mi condena, engañarme mi delirio. Dexalmado por capricho, ingenuo de fábrica.

Dedicado a los ex enamorados en el día de San Valentín, San Valientín, San Calentín o San Calcetín. Decide, sin necesidad de pasar por caja. También tenemos derechos y una chistera de malos recuerdos. Pásalo.

¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir ausencia?

Caprichoso destino que te columpia. Te impulsa tan lejos. Te devuelve más cerca. Juega con mis adentros sin encontrar respuesta. Necesito de ti. Todo tú me completa. Pero el tiempo rompe mis sueños, mi ansia de AMOR. En mayúsculas porque así escribo a tu lado cada anécdota. Me haces grande. Y la sola idea de crecer juntos me estremece. Lejos de las malas lenguas y los peores sentimientos. Quererse con motivo, anudado mi yo a tu ombligo. Pienso que si lo escribo lo vivo. Pero no, el calendario me devuelve a mi vacío. A hacer de tu ausencia una pesadilla de la que hasta me río. Tan injusto el saberme a solas, perdido. Lamento ser incapaz de llegar a tu latido. Ni palabras encuentro para satisfacerte cada sentido. Temo olvidar tu rostro, desoír tus sonrisas, caminar sin tu apoyo sincero. No te quiero más porque hace años ya rompí los límites. Contigo. Porque ningún otro enterró tu llama. Menos tu recuerdo. Aunque duela aceptarlo, aunque no te tenga siempre serás mío. Me consuela saberte feliz, pleno, vivo. Así eres tú. Nunca cambies, ni olvides a este amigo.

Sencillamente...

sin el amor prohibido.

sin los silencios.

sin las risas censuradas.

sin las noches para olvidar.

sin su boca de sueños.

sin las dudas tormentosas.

sin el ego armarizado.

sin los fantasmas del presente.

sin las sorpresas libres de papel de regalo.

sin tantas palabras de consuelo.

sin las miradas polisémicas.

sin el túnel de luz apagada.

sin los adelantes oportunos.

sin los sones hechos terapia.

sin el corazón entiritado.

sin los episodios por descargar.

sin el miedo hecho grito.

sin las verdades descongeladas.

sin la capa de héroe urbano.

sin la conciencia musa de tranquilizantes.

... no sería mi vida.

Acabada en Z

Es más que un destino. Es una oportunidad. O viceversa. Es un sueño. Una ironía. Libertad por escribir. Pesadillas que vivir. Gentes de bien. Tiburones con ansias de engorde. Dinámica. Provocativa. Rítmica y descompasada. Trepidante. Excesiva. Distante pero cautivadora en las distancias cortas. Egocéntrica de diagnóstico. De todos, de nadie. Diferente nunca indiferente. Una hoja en blanco roto. Una calle palpitante pasto de cebras paseantes. Ese chiste malo que hace reír. Banda sonora de tantos. Noches de santos y tacón. Es irónica y charlatana. Hipócrita y falsamente sincera. Cero discreta. Apasionada. Rara pero encantada. Gentil a ratos, iracunda sin pensarlo. Carne de psiquiátrico.

Definirla es un ejercicio de querer y odio, una lucha fílica y fóbica. Es un deber inacabado. Una asignatura dependiente. Una criatura envolvente. Es capital y tal y tal. Es Madriz. Acabada en Z. Sonora y altanera como ella entera. Me fui para volver y siempre quedo a tu espera a la vuelta de la esquina.

Pasajero en sueños*

Me encanta estar en tus nubes.

Pasear entre susurros.

Imaginar nuestras manos bailando desafiantes.

Compartir todo lo tuyo que es mío, todo lo mío que es tuyo.

Hacer música de nuestras sonrisas, placer de cada caricia.

Iluminar tu mirada con palabras que habitan mis entrañas.

Enterrar el no para cultivar un campo de síes floridos.

Ver cómo la lluvia de lágrimas felices empapa nuestros cuerpos.

Escuchar la sinfonía de latidos, de quereres antes dormidos.

Comprar tus labios con hipoteca infinita.

Despertar agitado de tenerte a mi lado.

Viajar sin maleta con destino a tu nube secreta.

* Es la historia de un amor, como no hay otro igual...

Carta vacía

Víctima del blanco por escribir, del vacío, de la incertidumbre, de lo desconocido, de los peores fantasmas... Cuando te superan las circunstancias, cuando uno se siente preso del no saber, es cuando se disparan las alarmas. Y se espera que en entren en acción los mecanismos automáticos de defensa. Y ya se sabe, el que espera desespera.

Así me siento, navegando entre preguntas sin respuesta, dudoso del mañana, desganado ante el hoy. Incrédulo ante el momento y asqueado de los seres coléricos, felices de oscurecer sus mazmorras. Toca armarse de valor, voltear la realidad, navegar a contracorriente y luchar para salir a flote.

Reconforta el mirar atrás con un balance auténtico, intenso, creativo y libre. Y por mucho que no sirva de nada los recuerdos son material de archivo que demuestran cosas y especialmente personas. El auténtico beneficio de tanto esfuerzo desvalorado.

¿Qué será, será? Todo y nada puede pasar. Como el tiempo y sus efectos. Ojalá que no destruyan la ilusión ni el coraje de vivir.