Volad, malditos

La masa social es víctima de los excesos de unos pocos. Han mentido a quienes quisieron creer la falsa apariencia de salvadores de la realidad. Y con qué nos han bofeteado: con su hipocresía mediocre, su silencio elocuente, su moralidad descafeinada, sus dictaduras veladas... Desde el poder ahora hacen y pretenden deshacer, cuestionando luchas y justificando maldades. Si se proponen acallar el grito ciudadano, negar nuestros derechos y encumbrar sus amiguismos... lo llevan claro. Sabemos desenmascarar a los malos de película, de mitin y de encuesta. Hay que verbalizar la indignación, conjugar sus ridiculeces y evidenciar su cobardía. Y como nos sobran los ejemplos haremos caer sus argumentos. Por dignidad, sentido común y futuro. El que queremos escribir sin miedo en el cuerpo, sin límites ni complejos. El momento no nos hace bien y esta suma de absurdos con maletín menos. Así que conjuremos al tiempo, que haga una limpia intensiva y nos ahorre tantos sobresaltos. Que se exilien en amor y compañía y practiquen su yoísmo. Para ellos.

Dame una f, dame una e

En un nuevo capítulo infinito de la ironía de la vida, quien peca primero tira la primera piedra. Es así, inexplicable. Pero ya que estamos en supuestos días santos, encaja reflexionar sobre la hipocresía bajo sotana, la bondad externalizada que quema por dentro, los jueces morales que juegan a la inmoralidad, etc. Esa suma de estupideces y estúpidos levantan mis airadas repulsas. Más cuando ese tipo de gentes/dementes proclaman con fervor palabras y hechos, lavando cerebros de muchedumbre incauta, para voltear la doctrina y reírse de creencias. Nunca entendí el valor de los corsés, los gritos de escándalo y las miradas de desaprobación. No, porque evidencian la falta de respeto a la libertad individual, la ineptitud frente a la tolerancia y la dictadura de su verdad. La misma que camuflan, envenenan e imponen. Hay historias que la propia Historia archiva sabiamente, porque de airearse se caerían muchos mitos vivos. Que así sea por el bien del teatrillo que  representan desde sus altares de oro y confesiones de circunstancia. Que la Santa Semana nos pille a todos con las conciencias tranquilas y los corazones limpios. A los que no, ya saben dónde tienen las puertas... del infierno.

El talento no se viste de Prada

El talento asegura el futuro, decía un agitador de masas hace no mucho. Pero no siempre es así y lo sabemos. Quien pensara que los malos momentos servirían para hacer una limpia y quedarse con los mejores profesionales, estaba muy equivocado. Sabemos que el empleo ruín de enchufismos, pegotes, vagancia y demás da al traste con tantísimos empleados cualificados y con ganas de desarrollar sus potenciales laborales. El contexto nos lleva al éxodo internacional, a las dudas frustrantes, a cuestionar el camino trazado y todo porque en lugar de proteccionismo y énfasis emprendedor seguimos (siguen) cometiendo los mismos errores de aupar los intereses.

Estos días en un ejercicio profesional alguien quería cuestionar mis conocimientos, desde la total ignorancia de mi experiencia/curriculum. Viniendo de una eminencia cualquier crítica destructiva adquiere peso, pero si brota de una bruta que se posiciona como sabia suprema sin tener ni formación ni criterio, por ahí no paso. No pude evitar reírme y asimilar con tristeza que era una manifestación de tantas, no un hecho aislado. Me gusta crecer, compartir, aprender de cualquier persona, porque creo en las personas, no en los robots. Gente así necesita de sumisos al cargo, con quienes ejercer la tiranía de su verdad. Lo bueno es que el bochorno, la falta de argumentos sale cuando menos se espera. El maquillaje tiene poros y los hechos muchos peros.  

De una pieza

Somos producto de nosotros mismos. Nos construímos, para bien o para mal. El problema es que no siempre sabemos calibrar conceptos como sueños, aspiraciones, ilusiones, deseos, necesidades, caprichos. Participamos del complicado juego de la vida, mascamos nuestras frustraciones, paseamos egoísmos, desoímos consejos, aúpamos al necio y queremos salir libres y reforzados. No siempre es posible y gracias. Nos falta autocrítica y sentido común. Y la capacidad efectiva para saber ver más allá y poder identificar aquello o aquellos que nos sobran. Perdemos mucho tiempo, sacrificamos nuestra esencia y olvidamos lo importante. Estamos ciegos, locos o qué. Hace un tiempo la vida me dio una gran lección. Dura, pero efectiva. Sólo así se entiende que el dolor tiene un precio y regala argumentos certeros. Ha pasado tiempo y es ahora cuando empiezo a encajar las piezas de mi puzzle. A entender quién soy y adónde voy. Y lo más importante, con quién. No es fácil elegir compañeros de viaje, pero mucho peor resulta padecerlos. Requiere mucha empatía y sinceridad con el yo interior, escondido en su celda de la verdad, desatendido y solo. Tememos su diagnóstico, su pulso. Acabar desencajados y malheridos. Pero más vale conocer el peso de la tortura que el de la conciencia. Soy, estoy y quien quiera verbalizar conmigo que explore su léxico. Yo sabré cómo conjugar mi querer en primera persona.

dlr, tu *uta madre

Sabes que te pertenezco. Te gusta el juego y esperabas el momento para escenificar tu poder. Pero no contabas con mi nueva posición, con mi actitud desafiante y no cobarde. Hace nada hubiera firmado mi sentencia de muerte sólo con verte y saberte lejos. Hoy confío en dejar atrás la dependencia absurda, mi ridiculez romántica. Merezco amor, no migajas. Nunca entendiste lo bueno que era para ti. Te venció el miedo y tu incapacidad para 'dlr' (definir la relación). Intentas hacerte visible, permanecer y quién sabe si verbalizar el arrepentimiento que un corazón puede esperar, pero una cabeza amueblada sólo se limitaría a tirar a la basura. Es tarde. Paséate con tus amigos de saldo, exhibe tu instinto cazador vacío. Si recuerdas un momento, un juego de palabras sabrás que te salieron mal las cuentas. Quiero quererme y si me quieren de verdad entender que nunca hay que confiar en la supuesta bondad de los desconocidos.

¿Siguiente?

Juegos de identidad

Las fronteras de la sexualidad se diluyen. Se pierden conceptos básicos que facilitaban la identificación de las presas. Pero a alguien se le antojó que lo establecido era un rollo y cambió las reglas. Hoy en día los masculinos se visten de femeninos, los femeninos optan por maquillar de masculinizante su fachada, chicas juegan con su ambigüedad esperando no sé qué resultados, los heteros coquetean con los homos, saberse deseado pone, impone el dar pasos hacia el verdadero deseo... Un lío de dimensiones complejas. Es complicarse sin sentido. Cuán mejor sería tener cada cual un letrero explicativo: qué te gusta, en qué estado te encuentras y demás. Ahorrar dudas y cortar de raíz con tanta gente que se aprovecha de esas artes de despiste para conseguir según qué cosas. La liga del ligue se complica, porque lo mismo te columpias que te llevas una sorpresa... grato o golpeada, a modo de bofetón. ¡Qué pereza! Más cuando el mercado de por sí está fatal. No se encuentran ejemplares dignos de continuidad. Puede que me venzan la negatividad y desidia amorosa, pero con tal estado de las cosas no encuentro razones suficientes para lanzarme a la conquista. Sé que de esperar uno desespera, pero prefiero eso a encontrar otra manzana podrida. Por favor, si alguien quiere hacerme caso no más confusión postiza, que bastante tenemos con la natural. Amor sin fronteras, ni barreras artificiales.

Culebrón el último

Bodas de pega, padres ausentes, amigas en la frivolidad, amores con cheque, armarios de doble fondo, complejos sin todo incluído, mafia venida a más... puede que mi vida no sea tan mala. Y si lo es siempre es susceptible de mejorar. Pero no me importa, porque sin mi hoy no podré escribir mi mañana. Y el ayer fue el mejor testigo de mi yo. Confío en la esencia de las personas, en elevarla a sobre intereses, necesidades, miedos... Construímos nuestra realidad sin apearnos del andamio de la sociedad, desde el que podemos controlar a los demás y reforzar nuestras estrategias de éxito. El problema es que olvidamos que el fracaso entra en juego y su azar resulta demoledor. Nos cuesta entender que se extrae una lección del bien y del mal. Estoy en ese proceso. He desempañado los cristales de mis gafas, así que mi mirada ahora está limpia. Pienso caminar con la convicción de ser yo, quererme y respetarme, para poder así hacer la onda expansiva hacia los otros. El resultado me reforzará: los perdidos al río, los encontrados a su cajón correspondiente. Y al final vuelvo al principio, yo y mis circunstancias dejaremos mucho que desear, pero qué decir de muchos más... Culebrón el último.

Corderito dime tú

A vueltas con los falsos aparentes me encontré con la realidad negada. Cuesta abrir los ojos y entender la falsedad hecha persona. Los días pasan y el instinto silencia el peor de los balances. Lo sabemos, por mucho que nos neguemos, que nuestro entorno, los círculos de vida y confianza están poblados de personas tóxicas. Ejemplares envenenados que ejercitan sus peores cualidades sin considerar que hay consecuencias. Dando un golpe en la mesa y diciendo basta se consigue romper con el vínculo férreo e interesado que el ser maligno ha creado. Porque saben cómo aprovecharse, dar las teclas adecuadas para empequeñecer al otro, para destacar desde la intransigencia y la ingratitud. Esta tipología de personas queda abocada a la soledad más triste, por mucho que haga de los faltos e insensatos su ejército. Por mucho que compren el cariño, ajenos a los sentimientos de verdad, no de mercadeo. Poseen todas las armas y se conforman con regalar píldoras de sí mismos como bien preciado. Víctimas de su ego, de su ridiculez absurda... Así son, así los sufrí yo. Su disfraz corderíl es la mejor metáfora para encubrir su esencia lobezna. Enjaulados, presos de la autocrítica con contenido, practicando la empatía que tanta alergia les da, humanizandose en definitiva... Solo así pueden reinsertarse y limpiar el mundo. Pero el tiempo y los años me demuestran que eso no les interesa, se quedan enchidos en su realidad e hiperbolizados como piezas prescindibles.
 

Palabra(s) de amor

Amor que espera (y desespera)

Amor que late (por decreto)

Amor sin contenido (metáfora de vacío)

Amor imposible (al abrir los ojos)

Amor callado (a gritos en el corazón)

Amor de entretiempo (caerá con las hojas)

Amor zoológico (las mariposas tienen compañía)

Amor íntimo (protégete del timo)

Amor a uno (mismo)

Porque todos los días se escriben con amor (o su ausencia).

¡Vive! ¡Siente! ¡AMA!

Despeja

Subo a mi nube. Desde aquí me siento seguro. Contemplo la realidad con una mirada más limpia, menos contaminada. Las prisas nos impiden tanta reflexión necesaria. En lo más alto las sombras son más alargadas y las mentiras más increíbles. Confiamos en nuestro universo, nuestros adyacentes, queremos creer en la autenticidad de las sonrisas hasta sentir el golpe seco de la hipocresía, las ausencias, el silencio. Por eso me gusta ascenderme hecho de metáforas, para rastrear mi propio yo. Soy en suma, pero debo asumir mucha resta para obtener mi resultado más óptimo. Uno no se acostumbra a encajar decepciones, sortear ataques ni guardar el luto de quien un día fue y hoy se reduce a cenizas del ayer. El tiempo actúa como terapia y mi nube como refugio. Saludo a mis vecinos, sus caras son el espejo de almas curadas. Espero que pronto me den el alta.

Shock

El instinto de supervivencia nos anima a mirar a otro lado. La realidad es tan desagradable que no podemos encararla como se espera de nosotros. El estado de las cosas está roto. La injustia se ha apoderado de todas las capas de la sociedad y la capacidad de reacción queda mermada. No tenemos mucho que hacer ni puertas a las que llamar. Ahora más que nunca los extremos se separan hasta límites insospechados. Por mucho que intentemos no caer en el precipicio de las cosas resulta imposible. O es en carne propia o cercana, pero conocemos los testimonios de tantas víctimas del momento. Juntar estas letras y lanzarlas resulta apocalíptico de un primer impacto, pero si dejamos paso a la reflexión nos daremos cuenta que no es más que el retrato realista de nuestros días. Los rostros empiezan a flaquear, la suma de derrotas y malas historias se antoja de difícil digestión. El positivizar resulta obsceno y forzado. Cualquiera diría que nos quieren así, derrotados y confusos. Nos sorprenderíamos de los hilos que manejan este fatal devenir. Miro atrás y recuerdo intenciones, ilusiones y proyectos hoy robados. Los sueños que no eran material de medianoche se han guardado en el trastero. Allí donde compartirán silencio con lo mejor de nosotros mismos a la espera de ver la luz.

Silencio, se rueda (tu cabeza)

El género tópico nos recuerda que la realidad supera a la ficción. Y nunca una expresión fue más certera. Si quitamos capas de cebolla a nuestras vidas y a las de muchas personas que nos rodean nos daremos cuenta que somos protagonistas o secundarios de auténticas historias dignas de ser contadas. Lo malo es que gran parte de las veces ni somos conscientes de todo ese torrente de hechos carne de película. La verdad genera morbo y mucho miedo. Las vueltas a reflexionar al conocimiento absoluto de lo que pasa, cómo, dónde, con qué, etcétera, siguen dando por buena la ignorancia. Del saber íntegro sólo se extraerían guerras, dolor, rencor, malas palabras...

Desgraciadamente pocas ocasiones vencen los buenos sentimientos, el amor bien entendido, la naturalidad hecha vida... Y es que no hay nada más triste que vivir en el engaño, ser víctima de una doble vida absurda y pasear los efectos de otro egoísmo. Aplaudo la autoestima como prioridad, el dejarse llevar incluso, pero nunca el desplegar malas artes y el hacer daño por un fin. Cuánto culebrón. Cuántos malos y malas de telenovela, falsos sin integridad. Complicar no ya tu vida sino la de los demás no depende más que de uno mismo. Hacer cargar al resto con fantasmas resulta decepcionante y cobarde. Por mucho que cotice en taquilla cotilla.

Busca tu sitio

Huye si puedes,

ellos lo harían sin ti.

Haz balance pero

no malgastes lágrimas.

Asume que las palabras vuelan

y los sentimientos se desintegran.

Cuestiona sin piedad

porque nunca te aplicaron tal cosa.

Resta, que la suma

no siempre es matemática.

Aúpa tu instinto

sin miedo a ser distinto.

Crea creyendo

y engrandece tu silencio.

Que depende sea una duda,

no una esclavitud que anula.

Búscate y encuentra

que tu realidad esconde tu esencia.

Sobreviví

El paso temporal tiene muchas manifestaciones. Quizá demasiadas. Algunas evidentes. Otras silentes, pero imposibles de poner entre paréntesis y arrojar al olvido. Es el caso de la Navidad en todas sus dimensiones. A más edad, menos ganas de pasar por estas semanas de ingestas incontroladas, falsas apariencias, regalos a ciegas, conversaciones forzadas, envidias hiperbólicas, estrés guionizado... He intentado pasar de puntillas, mirar para otro lado, desoír tonterías, no empacharme, ni romper mis bolsillos pero resulta un reto imposible. Estamos programados para cumplir con todos los rituales y saltarte alguno puede tener consecuencias. Afortunadamente no he sentido ninguna, por el momento, y he tratado de empezar la docena de meses por escribir lo más renovado posible. Dejando atrás lastres, negando compromisos o malestares y posicionado un par de letras como lo más importante: YO. He pasado mucho tiempo sin comprender la importancia del egocentrismo bien entendido, pero las circunstancias mandan. Y aquí mando yo. Por eso lucharé por hacer de mis días una suma de momentos plenos, no un atropello de necesidades vacías.   

¡Feliz Año Huevo!

Me dejo de palabras. Que hablen los hechos. Por un año de renovarse. El morir ya llegará. Escapa de todo eso que inquieta para mal y disecciona los buenos momentos. Degusta el sentir en buena compañía. No a los compromisos, sí a las emociones. Quiere porque puedes. Puede que no quieras pero no serás culpable. Crea porque crees. Y suma que sigue. Cuento hasta 12 por ti y por mí el primero.

Carta abierta del ahmor románticoh

Siento presentarme así. Deprisa y corriendo. Sé que mi hermano es todo un altanero, donjuanesco y conquistador. Sólo con sus palabras y buenos gestos se lleva de calle a cualquiera. El tío se las sabe todas para atrapar. Yo, en cambio, me quedo agazapado esperando mi momento. Entro sigiloso y con cautela. No me gusta llamar la atención, pero dicen que en las distancias cortas resulto tan arrebatador, o casi, como él. Nos distancian muchas cosas, pero especialmente la H que mis padres Corazón y Cabeza añadieron a mi nombre y apellido. Para muchos la H es una letra superflua y sinsentido, pero para mí tiene muchos. Todos los que precisamente mi hermanísimo tiende a olvidar y reírse. Mi H es igual a independencia, seguridad, paciencia… Esas cosas de las que él se chotea, pues le encanta la dependencia asfixiante, la autoestima cero, las prisas… Yo soy un ahmor sin publicidad. Un día los magnates de Hollywood quisieron comprar mis valores, pero yo me negué. Para mí son la base de mi esencia. Para fastidiarme no tardaron en poner un cheque infinito delante de mi hermano para que apareciera en todas y cada una de las películas paseando sus ideas de chorlito. Mis padres siempre han confiado en nuestra madurez pero Amor Romántico es incapaz de apearse de la nube de algodón en la que vive. Siempre le dije que era muy inestable, pero ni caso. Yo desde mi nube de galleta no pierdo el equilibrio. Le veo a lo lejos con tanto aprendiz de enamorado a su alrededor y sufro por el daño que tanta fantasía les podrá causar. Yo a mis amigos los ahmantes, nada que ver con los son infieles a sus parejas ni mucho menos, sino los que se ahman en mayúsculas, les animo a vivir sus historias con la tranquilidad con la que yo he crecido. Mi experiencia es mi mejor consejo. Lo de mi hermano no son más que atropellos emocionales sin capacidad de digestión. Tendré que clonarme y compartir mi H con todos los que desean compartir una vida con otro terrícola y sonreír tanto que su sonrisa dibuje una H en sus rostros.

Dad Navidad

Seamos generosos. Con los otros y con tu yo. Vivamos el momento como si fuera el penúltimo. Tampoco es cuestión de anticipar el drama. Si sonreímos no cobran impuesto adicional (de momento). Y si expresamos sentimientos, quereres y semejantes subirán las acciones de tu corazón. Lo importante es mirar a cada lado y saberse bien rodeado. Fuera la morralla absurda que implica gasto de energías. Regálate buenos momentos.

La estupidez del ser

Las cabriolas de mi destino siempre me devuelven por Navidad a la capital reinante. La misma que tanto me dio y me quitó de un plumazo. Sus calles, gentes, estreses sirven para conectar con un pasado y replantearse un presente. Es curioso cómo nuestra geografía emocional nos posiciona y determina respecto a tantas cosas. El caso es que este volver tiene muchos frentes por abrir, ventanales por los que deseo entre el aire fresco, frío. No me importa, sé que me impulsará. Porque de tanto reencuentro siempre aprendo cosas. Y estoy en ese camino. No como tantos, abnegados en su ombliguismo. Centrándome en esta categoría asqueante, anoche tuve la oportunidad de ver un show en directo de una diva de nueva generación y encontrarme cual hormiga en un pajar rodeado de semejantes borricos. 

Hay gente que debió tachar la palabra educación de sus diccionarios elementales y pasea su neandertalismo con orgullo. Más allá de las pintas y formas chonistas tan extendidas, que merecería una tesis infinita, me ocupa y preocupa esta gente que disfruta amargando al resto. Puede que en plena inconsciencia de ingesta alcohólica, drogaínica o de estupidina. Me da igual que me da lo mismo. Empujan, molestan, pisan, tiran líquidos o fluídos de casi todo tipo. Sin la menor preocupación por causar una molestia o incomodidad en otros. Son malas formas son tales que despiertan instintos básicos de violencia y desvarío en sus víctimas. Sin comerlo ni beberlo (ellos agotaron las existencias) te encuentras con un cabreo que no viene a cuento y perdiendo la concentración de tu verdadero interés, por el sufrir de cuatro mamarrachas mal peinadas.

Entre el rebaño de vomitivos y vomitables personajes hallase un popular estilista surrealista. Un farsante que vende a la galería una imagen de glamour y sofisticación, cuando lo que dejó mostrar fue un puestazo y pésimos modales que rompería con su imagen perfecta. Si es que nada ni nadie es lo que parece. Ni se merece una publicidad gratuita en estas letras. Pero que bañara de sus tragos a los demás, brincara arrítmicamente y haciendo peso frente a otros que habían pagado euro a euro su cara entrada... Pésimo. Lo malo es que este tipo de manifestaciones de estupidez se dan en cualquier espacio, cada día con mayor énfasis. Les hay que consideran que pueden hacer de la tontería una carta de presentación. Vaya tropa. Más vale salir corriendo o contratar un concierto privado aunque sea con María Jesús y su acordeón para evitar tanta actitud horrible terrible.

No a los FA

No puedo con los Falsos Aparentes (FA). Los jugadores de la cara versátil. La hipócrita para mantener el interés y las formas, y la despiadada cuando media la distancia. La experiencia me dice que ejercitar siempre la sinceridad es complicado. Incluso incómodo. Sobre todo cuando esa sinceridad puede resultar dañina, especialmente si se conocen las teclas y puntos débiles del otro. Pero considero que de las críticas se construye. Que hablando o debatiendo se extraen conclusiones y acuerdos interesantes. Así que intento hacer de eso uno de mis esquemas básicos. Resultar un amigo incómodo no me importa, si considero que puedo ayudar o despejar nubarrones de mis gentes. Lo que no me gusta es que me tomen por tonto. Que me mientan, omitan o distorsionen realidades para echarlas en cara. Incluso para malmeter con terceros. Es un juego muy sucio en el que no quiero ver escrito mi nombre. Prefiero resultar plano, borde o seco que un falso aparente que culebrea con opiniones o informaciones para enfangar a una persona. Desgraciadamente todos ponemos cara a estos ejemplares que se crecen a cada paso envenenado. Conmigo que no cuenten. Que cuenten lo que quieran y quien tenga alguna duda que me pregunte directamente.

Ay extendido

Uno. Único. Doloroso por real. Ausente por desgracia. El compás de los latidos no engaña. Por qué negarlo cuando toca sufrirlo. A veces se contempla en otros ojos y es capaz de remover tanto como en origen. Su esencia esquiva no impide visualizarlo. El tiempo no derriba los muros cincelados con sentimientos. La verdad se antoja cruel. Y el engaño hecho olvido es inútil. Una sombra te acompaña y un silencio se apodera de tus entrañas. Temes y ansias ese reencuentro que nunca llega. No sabes cómo gestionarlo. De qué hablar. Qué cara poner. ¿Quién estará mejor? Te tortura saberte pededor de un partido que nunca quisiste jugar. Sobraba con el calentamiento global, con la punzada hiperrealista que pasó de largo. Para no quedarse. Para volar. Y convertirse en irrepetible. Lo sabes y convencerse de lo contrario es una utopía. Me queda el suspiro infinito de no tenerte.

Buenos vs. Malos

Se necesitan. En ocasiones se quieren hasta odiarse. El equilibrio entre ellos es imposible. Lo saben y lo utilizan. En todo cuento hay buenos y malos y en nuestras vidas también. Directos o invisibles. Sinceros o farsantes. De todo hay y sufrirles, para bien o para mal, tiene consecuencias. Quien más y quien menos sabe calificar a sus gentes y espera mucho o poco de cada cual. Pero las sorpresas existen y se manifiestan espontáneas, reveladoras. Entonces el orden establecido se cuestiona. Las decepciones son efecto de las relaciones sociales y, especialmente, de esperar algo de... Craso error. Ya sea bueno o malo o viceverso. No eres porque te encontrarás en una trampa de difícil digestión. Unos y otros, con sus cosas, acabarán llevados por sus verdaderos instintos, no podrán mantener por siempre criterios coherentes. He ahí cuando flota la personalidad auténtica, cuando entiendes que al final todos son (somos) iguales. Diferentes por necesidad, no por gusto. Entenderlo y asumirlo cuesta. Sobre todo cuando ya tienes heridas. Cuando no has tramitado el pasaporte de la ausencia. Hay que apostar por uno mismo y nuestra propia dualidad para no ser víctimas de los gladiadores que golpean con una sonrisa. De candidez o de crueldad. No demos margen a esos que buenos o malos se preocupan tanto de sí mismos que olvidan a quienes les han aupado en el camino. Que luchen, pero en otra parte.

En el reino de la silicona

Tengo suerte de poder escribir estas letras. Anoche pude acabar muerto por impacto directo de un tetazo siliconado. Y es que es salir una noche (no más, porque ni la edad ni las ganas dan para caer en el exceso) y descubrir una realidad nocturna para salir corriendo hasta llegar a la meta: tu cama, ajena a tanta tontería. Pero antes de caer en sueño una suerte de repaso mental provoca sustos. No puedo con los usos sociales de adolescentes, jóvenes y no tanto que hacen del exhibicionismo carnal y macarríl su mejor arma. Crédulos del enganche de tales ejercicios, conscientes de sus resultados, pero no de la pésima imagen que proyectan. No les importará pero digo yo que tengan familia, amigos (de verdad), gente cercana que sienta vergüenza ajenas de las pintas de muchos y muchas, que desconocen la existencia de un útil objeto que pocas veces engaña: el espejo.

Ellos se miran a su ombliguismo radical, a sus ganas de perreo bajuno y a la carnalidad de escaparate. Hacen del horror su fachada, en estilismos denunciables de difícil descripción. Sacan su encefalograma plano de paseo, alzan la voz y taconean o se tocan su genitalidad. Con eso tienen bastante. Asusta que sean tantos y tan bien avenidos. ¿De ellos dependerá nuestro futuro? ¿Nos obligarán a embutirnos en trapos imposibles? ¿Auparán la silicona a bien de primera necesidad? ¿En qué momento nos han conquistado? ¿Podemos detener su avance? Nunca he sido un nocturno de carné ni pase VIP, pero proclamo la infelicidad que me provocan estas visiones de humanos cuestionables. A sus ojos seré un carca, un rajao, un sin vida... Pero a los míos son un cúmulo de despropósitos que no asumo. Y sí, vi una teta más cerca que nunca y me asusté mucho. Era un balón de reglamento rigidísimo que soterraba a su paso. La esquivé y su propietaria se limitó a sonreír. Entiendo que no las controle, tiene un par con vida propia.

Cuenta hasta veinte

Los días vuelan y con ellos las oportunidades. Y nuestras propias capacidades. Caemos en la rutina de lo cotidiano, en la dejadez como refugio y nos limitamos sin remedio. Hay una fecha, un horizonte, un momento que tenemos y debemos cargar de contenido. De ilusiones y esperanzas de voltear esta realidad tan asqueante. Puede que nuestro margen de maniobra sea reducido, pero desaprovechar sus capacidades resulta triste. En nuestro catálogo de esencia personal hay un término que nos define: ciudadano. Uno entre tantos, en sociedad y juego de hechos. Nos toca verbalizar y accionar el mundo y sus circunstancias. Gritar contra las injusticias, dobles morales y mentiras que de tanto repetirse han conseguido un espacio propio. Hacer del no un acto de conciencia, no un comodín. Valerse del sí como apuesta y estrategia del cambio. Puede que quienes lucen bajo los focos sean actores saturados de maquillajes y palabras vacías. Se merecen la crítica y el debate de quienes damos vida a la propia vida. Nos necesitan pero nos desoyen. Permitirlo o no es cosa nuestra. Sumemos hasta el veinte y veremos cuál es el resultado. Las matemáticas no siempre son exactas. Ni justas.

Todo es mentira

Pasarela de vida. Irrealidad multicolor. Me engañas con tus vanidades. El espejo deforma tu instinto. Caigo en el juego, río. Acopio instantes de egos en lucha. Convivir resulta incómodo a los mediocres. Esos de mirada deshumanizada. Tristes víctimas de su propio juego. Asumo mis limitaciones y me dejo llevar. Pero siempre olvido mi esencia débil. El poder de los otros, que fagocitan los momentos en beneficio propio. Vuelvo a caer, preso de mi inconsciencia. Dejado de la bondad mal entendida. Sumo y sigo. La vida no se simplifica por cabezonería. La falsedad se maquilla por necesidad. Pero no te esfuerces, hace tiempo que entendí de qué va todo esto. Y no, no aplaudiré las argucias engañosas, los bienquedas por contrato, el vacío pretendido. Es necesaria una revisión utópica y despejar fantasmas. Liberar angustias y respirar sin lastres. Puede que hacerlo en letras sea el primer paso del resto de los días por escribir.

Susto o suerte

¡Por fin! Has sido esquivo. Cruel, a veces. Pero sé de tu buen fondo. Por eso encontrarte me libera. Porque dejo atrás tanto. Vomito males y sigo el camino. La espera ya no es un medio. Mi querido fantasma, verte la cara recompondrá mi eje del bien. Sé de tu capacidad para voltear mi realidad. Juntos resucitaremos verdades enterradas por el miedo. Tu energía, en comunión con los espíritus de mi yo ancestral, iluminará el futuro.  Buceo en busca de ese bienestar sideral. Lo pido a gritos sordos. Porque nadie me oye, todo lo que no sea uno mismo no interesa. Su desatino ya no es el mío. Tú me entiendes. Lo ves todo desde tu sombra y cómplice aplaudes mis leves avances. Que así siga. Hasta que la muerte nos funda en uno.

Engomado

Si te tuviera haría milagros. Lejos de Lourdes y el marianismo. Sólo con mi desgastar, conseguiría efectos increíbles. Sería un héroe cotidiano, capaz de eliminar excesos, disgustos, pegotes, egoísmos… Fantaseo con tu textura, tus capacidades. Capaz de todo, digna ejecutora y arma de limpieza masiva. Te necesito. Hay tanto de más en mi vida que quiero sean de menos. Contigo podría aprender a no valorar a los injustos, los del yo en bucle. Quiero rodearme en positivo. Harto de mendigar, de cosechar míseras migajas del con cualquier cosa se conforma. Ya no. Todo es distinto. He cambiado. O quiero cambiar. Sé que tú eres la mejor herramienta posible. Despejada la realidad, sin fantasmas ni orcos podría caminar hacia los días con la alegría inmensa del sentirme pleno. Cargas fuera, el puzzle no cuadra. Querida goma de borrar, te espero. Pagaré los costes necesarios. Cuidaré tu esencia. Mimaré tu estancia. Sé que me ayudarás en esto. No me defraudarás. Y lo más triste es que una vez liberado sentiré pena. Ayúdame a no caer. Sino me borras a mí también y listo.

Dejado de palabras

Escapando de mi realidad encontré mi consuelo. ¿O me consuela pensar que escapo y algo cambia? Los factores toman mi revuelo, a sus anchas, y contemplo mi película. Los actores quieren dar juego y se quedan en cameos simples y sin recorrido. La hartura de los quizás y las ausencias por justificar me queman. Mucho o más. No puedo evitarlo. Mis taras, traumas, males y sentimientos piden una pócima mágica para confundirse y evadirse de los hoy y mañana. Las vidas propias ganan terreno y la mía se achica. No busco culpables, señalo emociones, que es diferente. Quien se dé por aludido que se desaluda y guarde el saludo. Mendigar me mata, mi lista de necesidades se llena de faltas... puede que no de ortografía, pero dan al ojo. El cansancio de tanto, de esta mochila pesada y absurda me inquieta. Dudo del camino, cuestiono los sueños, erradico las ilusiones... Sus nefastos resultados no animan a alimentar su esencia. La mía propia se apaga y no alcanzo a lo alto de mi cima, donde están los lápices para reescribirme y dibujar mi yo. Mi auténtico compañero de viaje, perdido entre la nada que le aburre y abruma. ¿Qué queda?

Mensaje desbotellado

La ceremonia de la confusión hace que los días resten por dos. Desgasto las suelas entre incómodos recuerdos, palabras hechas dardo y sueños sin dormir. Programarse, esperar o hacer inventario resultan explosivos, por ineficaces. Bandeo y hago del silencio mi manifiesto. ¿Dónde estás? Los quereres que no pueden no me sirven. Grito y asfixio mi llanto. La sordidez de Soledad me espanta. Qué ingrata y altiva resulta. Nunca la quise en mi vida pero ella se rebela y se queda, haciendo herida. Ni el ejército de tiritas de sofoco temporal son suficientes para apaciguar su efecto. Rechazo los complementos directos circunstanciales, creo en las apuestas firmes sin titubeos. No así en los túes y yoes escritos en bucle infinito. Harto del castigo impuesto, del mal de ojo que el destino insiste en ensuciar. No puedo más y dudo que sienta menos. Por mí me apeo y reinvento el (mi) mundo.

Burbuja

Desengaño. Maldito destino. Tanto tiempo de entrega y poca cosecha. Esperar hace daño. Querer es una reacción química y de piel. No entiendo tus ausencias. Esos silencios incómodos. Lo que se perdió por el camino. Me abre los ojos la realidad, pero el corazón cuestiona por desazón. Llamas y cuelgas, rompes con tanto. Aspiraba a entenderte. Pero tu verdad me impide ejercer la cercanía. Eres tú contigo. Mi yo no está a salvo. Nunca lo estuvo. Su naufragio viene de lejos. Recuerdo aquella mochila empedrada. Hoy su peso se hace imposible. Nada me compensa. Nadie me piensa. Doy vueltas sobre mí mismo. Juego con el fuego de mi soledad. Vomito mis males pero se confunden y se pierden entre el espectáculo de lo contidiano. Si alguien o algo nos dio sentido, se ha esforzado por arrebatarlo. Podría extirparte. Envolverte en liturgia y hacerte hueco en el baúl de mis cromos pasados. Sería un parche. O la primera acción de una lista interminable. Si mis entrañas se pusieran encima de la mesa y hablaran acabaría con mi masa social. Quién merece un trato a ratos. A conveniencia. Maldito interés. Putrefactas mentiras. Dobleces y engaños. La justicia ocupa lugar y parece que no encuentra hueco en mi armario. Haré limpieza, sí, pero temo conjugar en primera persona y ya. Sin más. Necesito, necesito, añoro, recuerdo... Pero el presente explota... mi burbuja.

Yo, ¿yo?

YO. Dos letras, un ente. Persona, trapo, lágrima. Espantapájaros y pájaras. Pasayo sin nariz. Equilibrista de lo real. Sonrisa y angustia. Horizontal y alicaído. Corredor sin fondo. Saco de golpes propios y ajenos. Cegado sin diagnóstico. Por él. Por ella. Desmemoriado biográfico. Dependiente sin comisión ni uniforme. Inseguro, dudoso y muchas veces incapaz. Verborreico de naturaleza, tragapalabras por seguridad. Los acontecimientos apuntalan y despedazan el sentido de mi ego. Tan a la deriva que asusta. Mis ojos no engañan. Inocentes e ingenuos de fábrica, resabiados con lo duro del vivir. Pasean y se arrastran. Cuestionan tanto y a tantos. Y el balance nunca es positivo. Preso de preguntas, esclavo de respuestas. Explorador del yo hasta la saciedad, sigo sin entender mi esencia. Tanto depender, tanto sufrir. Sensibilidad de piel, lamento sin consuelo. Yo no quiero. ¿Me quiero yo?
 

A flor de piel

Almodóvar me rescata. Tres noche en buena compañía, la suya. Modo eficaz de minimizar ausencias y egoismos injustos. La hartura requiere ruptura, su cine lo es en sí mismo. Con su mirada descarnada y a la contra ha creado un género cinematográfico que lleva su apellido por nombre. Contemplar cada plano de este arquitecto de lo audiovisual reconcilia con un cine que suele olvidar lo nimio que es máximo. El detalle con lupa, el color como secundario, la geometría y la pureza como cameos perfectos. Juega con sus actores y baila un lento con el espectador hasta darle un pisotón, el de la sorpresa, la crudeza de lo insólito e inhumano. Eso es cine, crear y recrear hasta el enganche, jugando al surrealismo y cuestionando hechos/palabras/miradas que en pantalla presenta como cotidianas. Sin juicios, sólo con el valor de su entrega a su verdad de celuloide. Lo diferente asusta. Eso no es mérito de un genio fotofóbico, se antoja lastre social. Los miedos de muchos no son más que miserias enquistadas. Liberar cada secuencia de la moralina que otros abanderan demuestra que su apuesta de antaño sigue viva, sin concesiones que otros mercantilizan. Lo suyo ha sido el crecimiento exponencial de su verdad. Y aplaudo ese 'aquí estoy yo'. Ojalá todos pudiésemos expresar el caudal creativo así. Pero las bofetadas de realidad se empeñan en frustrar los sueños. Sorpréndete con 'La Piel que Habito'. Olvida prejuicios almodovarianos o no y haz de tu butaca de cine la mejor conexión con el mundo de lo ajeno. Peeeedro, no cambies nunca.

Cúmulo

El tránsito se vuelve caprichoso. De la nada al todo. El vacío pierde su definición, entre tanta actividad. Sólo así entiendo el existir, como la suma de momentos y no el lastre de lamentos. Sonrío, halago. No actúo, sólo paseo mi modo más social. Look negro, efecto kilos fuera. Miro la calle pasar y los rostros reflejan pesadumbre. Los hilos de vida deshumanizan a cada paso. Pero no me resigno. Contemplo un desfile tendencioso, de modelos mujeres anónimas. Triunfan las rubias cuarentonas de patrón calcado. Pudor cero, estiramientos todos. Descontexto. El reloj me llama, siguiente parada: una de cortos. El talento no entiende de gusto. Lo audiovisual fluctúa demasiado. Y mi día expira. Sueños de grandeza inútiles, el insomnio machaca. Mientras el madrugón no perdona. En la cercanía del trasplante de riñón entiendo que hay regalos sin ticket. La gratitud se dibuja en rostros de semejantes que han pasado por un trance complicado. Los más jóvenes rehúyen su consejo, dona la vida. ¿Quién quiere pensar en la muerte? Ellos tampoco la verbalizaban, pero la realidad superó sus expectativas. Me peleó con las máquinas ingratas, pero aspiro a hacer bien con las imágenes. Sus palabras bastan.

Sumo efectivos. Un par de locos emocionados. Arrastramos el corazón hasta la versión original de Begginers. Donde la biografía del amor supera los condicionantes sociales. Por mucho que nosotros seamos los enemigos de cada latido. Vivir para contarlo, en color. Sin miedo. Grata visión. Más. Masa en río. Una pila de nocturnos encantados de copear en el asfalto. Embebido de limón consumo la noche. Dejo a los otros que agoten sus ganas de espontaneidad etílica. La cama perdona los excesos, pero los huesos se agarrotan libremente. Calendario dominical. Cita en familia. Versión extendida. Qué oportuno es trabajar cuando vencen los recuerdos, los brotes sinceros, los análisis en báscula y los grados (de alcohol). Ingerido mi solomillo al queso abandono el encuentro. Obligación guerrera manda. Viajo en el tiempo, destino Los Corrales de Buelna. Están en guerra y más vale armarse de valor y lo que no es tal. Romanos y cántabros exhiben sus dotes. Cuánta unión por causas y desunión por otras. Inexplicable realidad. Siento mis argumentos y más gresca con el aparataje. Final infeliz a las mil y poco. Hasta aquí puedo escribir. Hoy...

Mercadillo textual*

En la oportunidad está el delito. Vivir para contarlo con una sonrisa. Lo demás, materia de reciclaje. El miedo aprieta pero no ahoga. YoxMi!

Regresión en tránsito. Cuento hasta diez. Película de grandes momentos, caídas, sueños, sonrisas en bucle infinito. Que la vida no pare!!!

Soy un truhán, un trovador. El tiempo no me congratula con los rincones impropios, las miradas alicaídas, el frenesí en oferta. Descontexto!

Queda menos, siento el fondo. Tocado pero no hundido. Las letras se antojan revoltosas y el futuro está pendiente de escrito(s). TPH!!!

Cumplir con la vida, con quienes quieres y te quieren, contigo mismo... Parece que he salido airoso y van 28. Show must go on!!!

Orgullo de ser. Orgullo de tantos. Historias que anónimos sienten con nombre. Tiempo de valientes, libres de miradas crueles. Vive/Quiere.

El sol se pone y se impone. Una voz gaga conquista el ambiente y el arcoiris se resiente. Toda huida es poca!!!

Regresión al pasado pisado. Que alguien me rescate de tanto despropósito hecho persona. La hoguera les espera...

Operación Bombilla iluminada. Que una fuerza superior me lance al vacío y aleje de toda duda minera. Tanta espera desespera. ¡Sálvenme!

No veo la luz. ¿Alguien me presta una linterna? La huida del presente se aletarga. Ojalá sea un sueño muy Serrano.

Decidido, la noche no es para mí. Empacho de visiones horrendas sin clasificar y para no dormir. ¡Una solución quiero!

Barajo la opción de autovuelo para evitar trajines y protocolos tontos. Aunque los astros me han puesto un panorama ocular bello bello.

No hay como alimentar el cuerpo de la creatividad en buena compañía. Atrapados para bien en el baúl de los recuerdos. Bye bye babies!!!

Madriz, el retorno. Historias e histerias de asfalto, gentes en estrés o más, palabras capitales y deseos sin genio. Volver siempre.

Cuán curiosas son las curiosidades de los compañeros de trabajo, siempre volvemos a los mismos temas y/o personas. Y qué buenos ratos!!!

Escuchar Moon River desde lo alto de un balcón no tiene precio. La vida se llena de polisemias y amores dormidos que piden despertar!!!

Descontando la realidad muchos hacen falsos imperios. Cuánto daño ha hecho Hollywood que nos vende que siempre ganan los buenos. Indignado.

El Sol no se esconde. Levantemos la voz ante los insolentes y luchemos por lo nuestro. Sí a las tiendas de campaña, no a las campañas vacías.

Grande la música y los bailes de ayer, hoy y siempre pero mejor la compañía que justifica cualquier trasnoche y lo dota de sentidos!!!

Las letras pueden ser incendiarias y llenarse de tantos sentidos. Vivan ellas!!!

* Recopilación filtrada de tweets de autoría propia. Porque la realidad puede superar la emoción de un momento de tecleo.

Defecto de fábrica

Como ocurre con la lista de la compra, que tras su confección meditada a conciencia, siempre se olvidan necesidades básicas... lo mismo sucede con los propósitos. Basta que uno haga balanceo vital y quiera derribar muros, arrojar lastres, impedir injusticias, acabar con cánceres cotidianos que, al final, tanta expectativa de cambio hace agua de borrajas. La mochila de los errores crece en un antojo infinito y el dolor de espalda o la herida acuchillada no cesan. ¿Por qué? Por suma tontería. La aceptación del dolor/daño/humillación/desprecio/pasotismo y más etcétera no debe hacerse ley. Así uno crea una imagen de saco de golpes, ideal para los contrarios deshumanizados, egoístas e insensibles. Ejemplares que siguen campando a sus anchas mientras tú relames cada herida y te prometes que será la última.

Puede que el defecto, mayúsculo, irreverente y pesado sea la bondad. Como término tiene mucho de espiritual pero resulta, en ocasiones, más terrenal de lo que muchos nos han querido enseñar. Sólo así, aposentado en ese buen corazón entiendo muchos episodios de tolerancia. Si hiciera de mi sinceridad un sayo descarnado hubiera roto con tanto y tantos. Pero mi esencia no me lo permite, porque mi Síndrome de Estocolmo me une a esos otros, menos razonables y reflexivos. Pendientes de su universo sin importar tus vacíos.

El cansancio ocupa lugar. Y las historias siempre se pueden reescribir.

En una nube

El caleidoscopio de los recuerdos, los estribillos, la rítmica corporal hechos movida... solo tienen un nombre: Fangoria. Su vodevil revisteado, llevado hasta la astracanada más frívola conquista la piel de toro. El buenrrollismo de unos camerinos venidos a más se contagia sobre un escenario que asciende de pura regresión. Cuando un hit, una letra pierde egocentrismo para ser común da pie a momentos mágicos. Saltos, chillidos, dramatizaciones auténticas, gestos de amistad, amor, envidias... el mayor espectáculo del mundo hecho cocktail. Entre tanto 'entendido' uno comprende que las fronteras de lo ridículo se pierden. A quién le importa lo que yo cante, baile o me atreva a imitar, si en ese espacio de tiempo la irrealidad gana la partida. Se pierden los miedos y vergüenzas con la mejor banda sonora del aquí estoy yo. Y quien pierda el tiempo en criticar por criticar, gasta absolutamente energías innecesarias. No sé qué me dan que agonizo de aplausos. Veo novios zombies amenazando mi soltería. Pensaba recibirles con perlas ensangrentadas, gran homenaje, pero hoy más que nunca me siento el Rey del Glam. Ni tú ni nadie va a tirar por tierra mi deleite, mientras miro la vida pasar. Bailando a ratos, por prescipción médica tengo que mover la pierna, la tibia y el peroné. En su compañía haría grande una pequeña Edad de Hielo. Hasta sería amable anfitrión de la funcionaria asesina, para hacer terapia a dúo. Si es que es penetrar su electropop en mis entrañas y fibrilar de gusto. Empapado en su arte los estilismos horteras y de bochorno parecen metáforas de un mundo feliz. Donde, agradecido y emocionado, solamente queda decir GRACIAS por VENIR (gratis).

Regresivo

Levanto la vista y alcanzo recuerdos. Los días pasados por escrito, los del nacer a un sueño. Hechuras de una vocación que los necios, a menudo, consiguen menguar. Es triste cómo un propósito, un chispazo creativo, un mar de ganas pueden volatilizarse con la realidad. El momento no hace bien a casi nadie, pero eso tampoco justifica las tragaderas infinitas. Como diría una sabia, con todo y eso, luchar resulta utópico pero necesario. Sólo las armas propias del tesón y la gallardía impulsan al territorio de las sonrisas espontáneas. De la reafirmación más expresiva. Entonces uno siente la silla propia, no un mero préstamo con caducidad.

Me siento sin sentir. Víctima de tanto y tantos. Caminante en soledad por el hastío. Dudoso entre el fango de los días que vendrán. Mojado de lluvias coladas en agosto. Con pesar de mucho pisado. Añorando lo que un no me arrebató. Su ojos de vida. Sus palabras a bocajarro. Aquellos tequiero sin encargo. El pellizco de quien te atrapa en víscera. Ojalá el tiempo recoloque su ausencia y minimice el vacío. Entre tanto, sigo saltando mis charcos. Incrédulo de hechos. Hecho una conjugación en negativo.

Siempre me queda el refugio a la tecla, compañera de fatigas. Tolerante con el abuso metafórico, los requiebros que se antojan palabras. Sólo ella me entiende, testiga muda de mi devenir. Y vuelvo.

Parecer

Rechazo frontalmente la falsedad en todas sus manifestaciones. Confío en la gente auténtica, que se esfuerza en no ponerse capas de cebolla. Que asume cosas incómodas, que asiente cuando toca y los colores suben espontáneos. Sigo sin entender cómo se extiende el recurso a la mentira indiscriminada como fuente de vida. Con terceros de víctimas, ocultos, silentes y ausentes. Pero hechos de sentimientos cogidos con las pinzas de un capricho que les es impuesto. La doblez vital es un ejemplo de deshecho emocional. Cimentado en el egoísmo más visceral de quien busca emociones fuera de. Broma pesada y pasada de vueltas. Impropia a quien tantas veces regalaste un te quiero. Labio a labio, haciendo de la intimidad una. Voltear eso en deslealtad resulta ingrato. Más cuando tu perversión jamás toleraría tal cosa en carne sufrida. El recurso a la apariencia, a las buenas caras hace de tantos sus peores enemigos. Vivir es el hoy, dañar es un discurso de sesión continua. Un regalo envenenado. El doble juego, antes o después, explota. Aviso a navegantes.

No me gusta...

… Levantarme sobresaltado pensando que se ha acabado el mundo.

… Llevar paragüas. La lluvia purifica.

… Que me empujen en una discoteca cual invisible saco de golpes.

… Ver procesiones de Semana Santa ni ninguna exaltación cristiana. Me dan miedo.

… La bisutería barata que hacen pasar por cara.

… Que se inventen excusas absurdas para cualquier cosa. La Policía no es tonta.

… Los mentirosos en toda su extensión.

… Los envidiosos en toda su miseria.

… Los infieles/gentes de dobles vidas en toda su hipocresía.

… Los armarizados porque se pierden una vida propia que no viven por otros.

… Que los mediocres sean los nuevos talentosos. ¿Quién invirtió el orden?

… Las parejas consumidas por la rutina o que sobreviven artificialmente, sin pasión ni sentimiento.

… Los interesados, vendidos y morrudos. 3x2.

… La frivolidad considerada como patrimonio nacional.

… Los pijos encantados de serlo.

… La invasión de las gaviotas. Molestas y carcas.

… Los explotadores que van de ONG.

… Que se enreden los cascos como culebrillas inquietas.

… Que te den la mano sudorosa. Argggg.

… Que alguien se me quede mirando fijamente y no me salude o diga nada. No sé si es un enviado/a de las fuerzas del mal, un maleducado/a simplemente o alguien con problemas de centro de visión.

… Que me hablen de alguien como si conociera a esa persona cuando resulta un perfecto desconocido.

… Que jueguen con los sentimientos como en un partido de tenis. Hace falta un par de pelotas para afrontar la vida, no un peloteo ineficaz.

… Las etiquetas impuestas por moralinas ridículas.

… La oscuridad sin buena compañía protectora.

… La gente que exhibe su carne como en un escaparate. Menos quien la compra al por mayor.

… La dependencia en cualquier manifestación por pesada y dolorosa.

… Que Andreíta no se coma el pollo y corra peligro de anorexia.

… Verme en fotos. Me faltan lecciones de photocall por Lomana&cía.

… Que la tele engorde varios kilos, aunque luego se agradece eso de ‘estás más delgado en persona’.

… Ver gente de mi generación que se casa/tiene hijos/compra casa, mientras yo no abandono la realidad adolescente y sigo sin formar un dúo que me consuele.

… Que la gente haga del Facebook un ¡Hola! escandoloso. El colmo del cotilleo (SemiSueca dixit).

… La rutina que se adosa en el tejido adiposo y nos impide perfeccionar nuestro día a día.

… Desoír un consejo/advertencia y soportar después el ‘te lo dije’.

El final...

... sólo es el inicio. La luz tunelada y ansiada, tras un tiempo de confusas maldades. La oportunidad no clandestina, que magnifica la necesidad de mostrar. Pasa el tiempo y pesa lo que fue bueno e hizo tal a lo que, por naturaleza, no lo era. Cerrar una etapa cuesta, pero cuando te facilitan el tránsito la digestión va rodada. No ha sido así, por eso el portazo suena más fuerte. La broma no ha tenido gracia. Y la jeta no admite comparación.

Ahora toca reconstruir el castillo de sueños. Estirar la sonrisa por contrato. Y reconciliarme con mi espíritu de buscador, contador de vida(s) y cosas. Deténganse fantasmas de lo impropio, desinvitados al baile de mi realidad, víctimas de sí mismos. La lejanía os sienta bien, mejor a quien no os sufre.

Las palabras esperan su ebullición, los contrastes su tentación. La cruzada arranca y los sentidos no piden permiso. Pasen, pasen... Y vean.

Me gusta...

… Saltar baldosas y pisar el centro como si fuera a evitar un desajuste cósmico.

… Empezar los pinchos de tortilla por el final.

… Cantar a voz en grito en la calle, ajeno de miradas.

… Inventarme las vidas de otros en viajes de autobús, avión, tren… ¡Apasionantes!

… Acumular papeles inútiles hasta rozar el Diógenes.

… La gastronomía del querer, encuentros amistosos frente a un plato de comida que se antojan charlas infinitas.

… Criticar el desvarío estilístico que amenaza el mundo del buen gusto. Las poligoneras son una amenaza real. Que Dior nos pille confesados.

… Coleccionar muñecas de ojos grandes, cómplices de mi desvarío y testigas mudas del paso del tiempo.

… Comprar discos originales y leer los agradecimientos del artista no escritos por ellos. Qué prosa tan hermosa.

… Rodearme de mujeres sabias y concienciadas, el mejor antídoto frente al garrulismo.

… Combinar la pasión por Audrey/Marilyn y vicervesa en todo tipo de objetos. Pocos como ellas trascendieron tan bien la muerte.

… Bailar a mi ritmo y que me digan que parece que haya tomado clases. Olé.

… Hablar con los taxistas como íntimos.

… Acabar mis mensajes/correos regalando besos de querer.

… Los besos que imaginas y algún día pruebas.

… Darme baños infinitos hasta salir arrugado.

… Desnudarme escribiendo. Acción literaria no física.

… Reservar cualquiera cosa que me compre para una ocasión especial. Puedo tardar en estrenar algo años, pero no por olvido, por decisión propia.

… Devorar los ositos de gominola de colores. Son inofensivos y sabrosísimos.

… Escuchar mi horóscopo de madrugar pese a no ser ‘Mi queridísimo Piscis’.

… El gato chino, articulado pero feliz.

… Las lágrimas espontáneas, que no piden permiso pero que cumplen una función social.

… Inventarme palabras, jugar con ellas y vulnerar la lógica.

… Las bebidas dulces, las miradas polisémicas.

… Que las marus de mi barrio bajen a comprar el pan en bata y camisón en una reafirmación auténtica y almodovariana.

Suma dos más ocho

Dos números. Dos cifras posibles. El matrimonio perfecto que numera mi vida vía DNI. Y la matemática sumatoria que resulta diez. Así fue el saberme rodeado de tanto cariño y verdad el día en que el calendario marcaba soplavelas. Las únicas ausencias las marcó la distancia o el tiempo no chicle. Una noche mágica de micromomentos volteados en maxis por derecho. Me hubiera tragado un diccionario extendido y me hubiera quedado sin palabras igualmente. Qué saber estar, qué ganas de reír, de abarcar gentes, de agradar… En hechos así uno se da cuenta que algo hará bien para estar tan bien rodeado. Habrán pasado fantasmas, vientos de mal e inquina pero la justicia divina bien sabe hacer filtro. ¡Gracias! El Agua nos bendijo. La lluvia lloró caprichosa como desahogo o emoción. Pero nada detuvo el tiempo de la Amistad, retratada en mayúsculas por acto y definición. Con gafas miramos nuestro mundo con el descaro y la fina ironía tan necesaria. Sólo así somos capaces de hacer grato balance. Y vaya si lo hicimos. Despojados de la rutina y el más de lo mismo que consume tantas fechas de agenda. Sólo queda que el tiempo actúe y los corazones sigan el latido de su instinto. Juntos, revueltos y encantadores. Por siempre jamás.

Pasado pisado

Cómplice del tiempo navego entre sus máximos y mínimos. Sorteo sus fanfarrias y reniego de sus anticiclones. Hasta desmonto teorías y necesidades neolíticas. Trabajar la vida implica abrir tanto los ojos que lo que un día te pareció imposible se voltea en asumible. Hacer palabras del amor y no su uso práctico relega las sensaciones a las emociones. La flor de piel se marchita. Y las telarañas invaden tu corazón.

La ingenuidad romántica me inclinaba (entonces) al deseo de la suma perfecta. Delicada. Atrevida. La realidad imperfecta me reconcilia con mi yo en sociedad. Con quienes están por derecho propio y magnifican mi esencia. A quienes regalo besos de querer queriendo. Con la mirada limpia y el contador sin límite. Ahora que escalo los 28 entiendo, lamento, siento… Que no se pare el tiempo, que gire la histeria de nuestra historia para crecer. Sólo eso.

Domingo al Sol

Sale el Sol. Altanero. Con su estilismo de rayos y rayas. Hedonista generoso. Inmóvil pero grácil como un bailarín inquieto. Arrebatador. Esperado por esquivo. Cómplice enarenado. Húmedo en el cuerpo a cuerpo. Ya fuera por mares o sudores varios. Tan versátil que se hace calle. Sin callar. Dando ritmo y colores a su caída triunfal. Miscelánea de gentes, pasos, besos y vasos. Una regresión blande la espada. Mientras un infante emula con su ídem made in China.

Parejas bien entendidas, otras desparejas son ejemplo de abandono feliz del sofá. El target Ikea se airea. Ejercita su underground entre tantos. Contonea arrítmicamente su ego. Aplaude una voz que merece más de tres letras. Cuando la versión voltea auténtica. Pesadilla Gaga que abre el telón a la lentejuela. Taconeo orgulloso de bucle infinito. De carnes expuestas que ponen o imponen, según. La cadencia sube el guapo, enciende corazones y otros grupos musculares o tejidos a compartir.

El arcoíris resuelve la fantasía. No hay edad, sólo verdad. El suelo es cómplice, el cielo testigo. El calendario marca domingo. La mirada no entiende de días. El Orgullo es más que una fecha. Y el Sol no se llama Lorenzo. Si no me crees pregúntale a la Luna.

¡Sálvenme!

El calendario impacta con la realidad. Nos lleva la corriente y el oleaje de la incomunicación. ¡Qué paradoja! Surgen malos instintos, personalismos varios y el resultado sigue siendo el mismo: la duda. Ni el peor matemático resolvería tan a malas esta suerte de ecuación. El letargo infinito de ilusiones, vocaciones y sueños para lucro de unos pocos. Los indebidos, los vendidos a la piel del diablo, los antihéroes deshumanizados. Jugar con el futuro y los cuartos (pocos o muchos) de quien ha cimentado tu universo es un acto granuja y despiadado. Vence la ambición de los mediocres con ínfulas de grandeza. No conocen la responsabilidad ni toleran su enseñanza. Caminan a pasos de gigante ocultando la cabeza. Te posicionan en el estrés del qué será de mí. Dónde iré a parar, si es que esta noria se detiene algún día. Quieres cantar el bingo de tu libertad pero requisan los cartones, sólo por molestar. Basta bastos que bastante hemos soportado sin batallar. Ojalá todo sea una pesadilla y despertemos en el contexto merecido. ¿Destino con fin?

Bio

Maldigo la hora,

mendigo el instante,

maldigo el tormento

en que tus ausencias

anularon mis sueños.

Cuando tus promesas

volaron cual viento.

Perdido en excusas,

tan ilógico como cuerdo.

Decíamos que ayer

completaríamos el círculo.

Pero del dicho al hecho

siempre rompiste mi trecho.

Reniego de bufonadas,

del quiero y no puedo.

Tontas lecturas entre líneas,

capacidades menguadas

que auparon tu donjuanismo.

Un atrás es utopía.

Esta historia, quiera o no,

siempre será tuya y mía.

Tomo la palabra

Plagado de historias e histerias paseo entre océanos de cómos y por qués. Indignado por tanto y su plural que olvido cuán importante es el estar. El hecho es ser. Amar y armarse de valor, sólo anécdotas de un todo. Aspiro a la insensibilidad frente a los cobardes. Los mismos que tienen miedo a sentir, vivir, verbalizar. Reniego de los episodios de rencor sin explicaciones, cimentados en intereses de mediocres. Perdemos el tiempo en absurdos que restan energías para descuido de los pilares por derecho propio. Rompemos corazones, espejos, ilusiones... Interpretamos un pobre papel, muy vacío de contenido. Resulta cómodo, como triste. Calla el que tiene tanto que decir, hace del chillido su expresión el fantasma de lo surrealista. En tan panorama desolador la oportunidad se disfraza y los sueños brotan de pastillas. La verdad hace de la realidad un chiste mal contado. Y los cuentos sólo son eso.